Je suis assis sur un haut tabouret, recherchant par aspiration palatale   quelques miettes d'un sandwich faussement artisanal lui-même heureux de finir dans mon pauvre bec. Bribes de poulet industriel, les toujours blancs aux yeux vert et noirs. C'est l'automne, il pleut, j'aime bien ce temps-là...

  Un rat est mort. 3 dirhams à la greluche suburbaine de notre bonne ville de Temara, un morceau de Herscha, d’une « rugosité » aussi douce qu’un mont de Vénus au sortir d’un hammam fumant !   Le matin. Un noss noss classique. El Massae en diagonale. Jingle Al Jazeera comme fond...

      L'autre soir trois types. Dans une voiture ridicule. Mécontents d'avoir doublé de plus rapides qu'eux dans une voiture plus classieuse, les abrutis menacent, friment, s'exhibent. Je les regarde dans mon rétroviseur, écrasé par la bêtise qui coule à flot là, dans mon dos. Feu vert....

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