Un rat est mort.

3 dirhams à la greluche suburbaine de notre bonne ville de Temara, un morceau de Herscha, d’une « rugosité » aussi douce qu’un mont de Vénus au sortir d’un hammam fumant !

 Le matin. Un noss noss classique. El Massae en diagonale. Jingle Al Jazeera comme fond sonore.

 30 mètres plus loin, sur un trottoir encore ombré pour l'heure, un rat.

Allongé immobile l'oeil brillant, rien ne semble le déranger. Ni la caissière voilée, qui entre dans la téléboutique pour la journée, ni les bagnoles, le bruit et son soleil au-dessus.

C'est un jeune rat, assez beau malgré une queue comme un serpent. Il est doux domestique presque. Sur le ventre à même le bitume, ses deux pattes arrières trahissent sa misère : il est mort depuis quelques heures sans doute, d'une mort mystérieuse et non-violente. L'étrangeté est dans son regard : l'oeil brille comme si la mort nous disait de la regarder, sans violence, une grande douceur dans l'humidité perçante des yeux d'un rat.

A peine une heure de l'après-midi, je repasse en sens contraire. Le cadavre est maintenant orienté plein sud, et la mort ne l'a pas quitté.

 L'incongruité vient de la position : un rat mort, ça flotte sur le dos, ça pue, c'est la fin l'hiver, et bientôt le printemps, enfin, normalement.

Il reste sur le ventre, comme si de rien n'était.

Mort aux ingrats et aux hygiènistes  !